Amigos y vasallos de Dios omnipotente,
si escucharme quisierais de grado atentamente,
yo os querría contar un suceso excelente:
al cabo lo veréis tal, verdaderamente.
Yo, el maestro Gonzalo de Berceo llamado
yendo en romería acaecí en un prado
verde, y bien sencido, de flores bien poblado,
lugar apetecible para el hombre cansado.
Daban olor soberbio las flores bien olientes,
refrescaban al par las caras y las mentes;
manaban cada canto fuentes claras corrientes,
en verano bien frías, en invierno calientes.
Gran abundancia había de buenas arboledas,
higueras y granados, perales, manzanedas,
y muchas otras frutas de diversas monedas,
pero no las había ni podridas ni acedas.
La verdura del prado, el olor de las flores,
las sombras de los árboles de templados sabores
refrescáronme todo, y perdí los sudores:
podría vivir el hombre con aquellos olores.
Nunca encontré en el siglo lugar tan deleitoso,
ni sombra tan templada, ni un olor tan sabroso.
Me quité mi ropilla para estar más vicioso
y me tendí a la sombra de un árbol hermoso.
A la sombra yaciendo perdí todos cuidados,
y oí sones de aves dulces y modulados:
nunca oyó ningún hombre órganos más templados
ni que formar pudiesen sones más acordados.
Unas tenían la quinta y las otras doblaban;
otras tenían el punto, errar no las dejaban.
Al posar, al mover, todas se acompasaban:
aves torpes o roncas allí no se acostaban.
No hay ningún organista, ni hay ningún violero,
ni giga, ni salterio, ni mano de rotero,
ni instrumento, ni lengua, ni tan claro vocero
cuyo canto valiese junto a éste un dinero.
Pero aunque siguiéramos diciendo sus bondades,
el diezmo no podríamos contar ni por mitades:
tenía de noblezas tantas diversidades
que no las contarían ni priores ni abades.
El prado que yo os digo tenía otra bondad:
por calor ni por frío perdía su beldad,
estaba siempre verde toda su integridad,
no ajaba su verdura ninguna tempestad.
En seguida que me hube en la tierra acostado
de todo mi lacerio me quedé liberado,
olvidé toda cuita y lacerio pasado:
¡el que allí demorase sería bien venturado!
Los hombres y las aves cuantas allí acaecían
llevaban de las flores cuantas llevar querían,
mas de ellas en el prado ninguna mengua hacían:
por una que llevaban, tres y cuatro nacían.
Igual al paraíso me parece este prado,
por Dios con tanta gracia y bendición sembrado:
el que creó tal cosa fue maestro avisado;
no perderá su vista quien haya allí morado.
El fruto de los árboles era dulce y sabrido:
si Don Adán hubiese de tal fruto comido
de tan mala manera no fuera decebido
ni tomaran tal daño Eva ni su marido.
Amigos y señores: lo que dicho tenemos
es oscura palabra: exponerla queremos.
Quitemos la corteza, en él meollo entremos,
tomemos lo de dentro, lo de fuera dejemos.
Todos cuantos vivimos y sobre pies andamos
—aunque acaso en prisión o en un lecho yazgamos—
todos somos romeros que en un camino andamos:
esto dice San Pedro, por él os lo probamos.
Mientras aquí vivimos, en ajeno moramos;
la morada durable arriba la esperamos,
y nuestra romería solamente acabamos
cuando hacia el Paraíso nuestras almas enviamos.
En esta romería tenemos un buen prado
en que encuentra refugio el romero cansado:
es la Virgen Gloriosa, madre del buen criado
del cual otro ninguno igual no fue encontrado.
Este prado fue siempre verde en honestidad,
porque nunca hubo mácula en su virginidad;
post partum et in partu fue Virgen de verdad,
ilesa e incorrupta toda su integridad.
Las cuatro fuentes claras que del prado manaban
nuestros cuatro evangelios eso significaban:
que los evangelistas, los que los redactaban,
cuando los escribían con la Virgen hablaban.
Cuanto escribían ellos, ella se lo enmendaba;
sólo era bien firme lo que ella alababa:
parece que este riego todo de ella manaba,
cuando sin ella nada a cabo se llevaba.
La sombra de los árboles, buena, dulce y sanía,
donde encuentra refugio toda la romería,
muestra las oraciones que hace Santa María,
que por los pecadores ruega noche y día.
Cuantos son en el mundo, justos y pecadores,
coronados y legos, reyes y emperadores,
allí corremos todos, vasallos y señores,
y todos a su sombra vamos a coger flores.
Los árboles que hacen sombra dulce y donosa
son los santos milagros que hace la Gloriosa,
que son mucho 'más dulces que la azúcar sabrosa,
la que dan al enfermo en la cuita rabiosa.
Y las aves que organan entre esos frutales,
que tienen dulces voces, dicen cantos leales,
esos son Agustín, Gregorio y otros tales,
todos los que escribieron de sus hechos reales.
Todos tenían con ella gran amistad y amor,
en alabar sus hechos ponían todo su ardor;
todos hablaban de ella, cada uno a su tenor,
pero en todo tenían todos igual fervor.
El ruiseñor que canta por fina maestría,
y también la calandria, hacen gran melodía;
pero cantó mejor el barón Isaías
y los otros profetas, honrada compañía.
Cantaron los apóstoles por modo natural,
confesores y mártires hacían bien otro tal;
las vírgenes siguieron a la madre caudal;
todos ante ella cantan canto bien festival.
Por todas las iglesias —y esto es cada día—
cantan laudes ante ella toda la clerecía;
todos festejan y honran a la Virgo María:
estos son ruiseñores de gran placentería.
Volvamos a las flores que componen el prado,
que lo hacen hermoso, apuesto y tan templado:
las flores son los nombres que dan en el dictado
a la Virgo María, madre del buen criado.
Esta bendita Virgen es estrella llamada,
estrella de los mares y guía muy deseada;
es de los marineros en la cuita implorada,
porque cuando la ven la nave va guiada.
La llaman —y lo es— de los Cielos Reina,
templo de Jesucristo, estrella matutina,
señora natural y piadosa vecina,
de cuerpos y de almas salud y medicina.
Ella es el vellocino que fue de Gedeón
en que vino la lluvia una grande visión;
y la llaman la honda de David el barón,.
con la cual confundió al gigante felón
Es llamada la fuente de quien todos bebemos,
y nos dio el alimento de quien todos comemos;
ella es llamada el puerto a quien todos corremos,
y puerta por la cual muestra entrada atendemos.
Es llamada la puerta, en. sí bien encerrada,
abierta para nos, para darnos la entrada;
ella es la paloma de hiel bien esmerada
en quien no cae ira, y siempre está pagada.
Ella con gran derecho es llamada Sión,
porque es nuestra atalaya y nuestra protección;
ella es llamada trono del sabio Salomón,
rey lleno de justicia, muy sapiente barón.
No existe nombre alguno que del bien no provenga
que de alguna manera con ella no se avenga;
y no hay tal que raíz en ella no la tenga:
ni Sancho ni Domingo, ni Sancha ni Domenga.
La llaman vid, y es uva, y almendra, y es granada
que de granos de gracia está toda plasmada;
oliva, cedro, bálsamo, palma verde brotada,
pértiga en la que estuvo la sierpe levantada.
La vara que Moisés en la mano llevaba,
que confundió a los sabios que Faraón preciaba,
con la que abrió los mares y después los cerraba,
si no es a la Gloriosa, al no significaba.
Si parásemos mientes en el otro bastón
que partió la contienda y estuvo por Aarón,
al no significaba —lo dice la lección—
sino a la Gloriosa, y con buena razón.
Amigos y señores, en vano contendemos,
estamos en gran pozo, fondo no encontraremos:
más serian los nombres que de ella leemos
que las flores del campo mayor que conocemos.
Ya dijimos arriba que eran los frutales
en los que hacían las aves los cantos generales
sus milagros muy santos, grandes y principales,
los cuales organamos en las fiestas caudales.
Pero quiero dejar los pájaros cantores,
las sombras y las aguas, las antedichas flores:
quiero de estos frutales, tan llenos de dulzores,
hacer algunos versos, amigos y señores.
Quiéreme en estos árboles un ratito subir
—es decir, quiero algunos milagros escribir—.
La Gloriosa me guíe que lo pueda cumplir,
que solo no podría bien airoso salir.
Tendré por un milagro más que hace la Gloriosa
el que quiera guiarme a mí en esta cosa:
Madre llena de gracia, Reina poderosa,
guíame Tú en esto, Tú que eres piadosa.
Por España quisiera en seguida empezar,
por Toledo la grande, afamado lugar:
que no sé por qué extremo comenzaré a contar,
porque son más que arenas a la orilla del mar.
El clérigo embriagado
Otro milagro más os querría contar
que aconteció a un monje de hábito reglar:
el demonio lo quiso duramente espantar,
mas la Madre gloriosa súposelo vedar.
Desde que entró en la orden, desde que fue novicio,
a la Gloriosa siempre gustó prestar servicio:
guardóse de locura y de hablar de fornicio,
pero hubo al final de caer en un vicio.
Entróse en la bodega un día por ventura,
bebióse mucho vino sin ninguna mesura;
emborrachóse el loco, salió de su cordura,
yació hasta las vísperas sobre la tierra dura.
Bien a la hora de vísperas, el sol ya enflaquecido,
recordó malamente, caminaba aturdido,
salió para la claustra casi sin un sentido;
todos se dieron cuenta de que había bebido.
Aunque sobre sus pies no se podía tener,
iba para la iglesia, como solía hacer;
el demonio le quiso zancadilla poner
porque se lo cuidaba fácilmente vencer.
En figura de toro que anda escalentado,
cavando con los pies, el ceño demudado,
con fiera cornadura, muy sañoso y airado,
páresele delante ese traidor probado.
Hacíale malos gestos esa cosa endiablada,
que le pondría los cuernos en medio la corada;
el buen hombre tomó una mala espantada,
más le valió la Santa Reina coronada.
Vino Santa María con su hábito honrado,
tal, que de hombre vivo no sería apreciado;
metióseles por medio, entre él y el pecado,
y el toro tan soberbio quedó luego amansado.
Lo amenazó la dueña con la falda del manto
y esto fue para él muy pesado quebranto;
huyó y se desterró haciendo muy gran planto
y quedó el monje en paz, gracias al Padre Santo.
Mas luego al poco rato y a las pocas pasadas,
antes de que empezase a subir por las gradas,
lo acometió de nuevo con figuras pesadas,
a manera de can hiriendo a colmilladas.
Vino de mala guisa, los dientes regañados,
con el ceño muy turbio, los ojos remellados,
para hacerlo pedazos, espaldas y costados:
«Mezquino —dijo él—, graves son mis pecados.»
Bien se cuidaba el monje que era despedazado;
estaba en fiera cuita y andaba desmayado;
valióle la Gloriosa, ese cuerpo adonado,
y lo que hizo el toro por el can fue imitado.
Entrante de la iglesia, en la última grada
lo acometió de nuevo la tercera vegada
en forma de león, una bestia dudada,
que traía tal fiereza que no sería pensada.
El monje cuidó allí que era devorado,
porque en verdad veía un encuentro pesado,
y que esto le era peor que todo lo pasado:
dentro en su voluntad maldecía al pecado.
Decía: « ¡Valme, gloriosa Madre Santa María,
válgame la tu gracia ahora en este día,
que estoy en gran afrenta, en mayor no podría!
¡Madre, no pares mientes en la locura mía!»
Apenas pudo el monje la palabra cumplir,
vino Santa María como solía venir,
con un palo en la mano para el león herir;
púsoseles delante y empezó a decir:
«Don alevoso falso, ya que no escarmentáis,
hoy os habré de dar lo que me demandáis:
bien lo habréis de comprar antes de que os vayáis;
a quien movisteis guerra quiero que lo sepáis.»
Empezóle a dar tamañas palancadas,
no podían las menudas excusar las granadas;
padecía el león a buenas dineradas,
nunca tuvo en sus días las cuestas tan sobadas.
Decía la buena dueña: «Don falso traidor,
que siempre andas en mal y eres de mal señor,
si te vuelvo a encontrar por este derredor,
de lo que ahora tomas tomarás aún peor.»
Borróse la figura, se empezó a deshacer,
nunca más se atrevió al monje a escarnecer;
buen tiempo le llevó curar y reponer,
y estaba muy contento de desaparecer.
El monje que por todo esto había pasado
de la carga del vino aún no estaba aliviado,
que el vino con el miedo lo tenían tan sobado
que tornar no podía al lecho acostumbrado.
La Reina preciosa y de precioso hecho
tomólo por la mano, llevólo para el lecho,
cubriólo con su manta y con el sobrelecho,
so la cabeza púsole el cabezal derecho.
Además, cuando lo hubo sobre su lecho echado,
lo signó con su diestra, y fue bien santiguado;
dijo: «Amigo, descansa, que estás muy fatigado;
con un poco que duermas quedarás descansado.
Pero esto te mando, de firme te lo digo,
mañana a la mañana ve a Fulano, mi amigo;
confiésate con él y estarás bien conmigo,
porque es muy buen hombre, y darte ha buen castigo.
Quiero seguir mi vía, salvar algún cuitado,
porque ésa es mi delicia, mi oficio acostumbrado;
quédate tú bendito y a Dios encomendado,
pero no se te olvide lo que yo te he mandado.»
Díjole el hombre bueno: «Dueña, a fe que debéis,
que tan grandes mercedes en mí cumplido habéis,
quiero saber quién sois, o qué nombre tenéis,
porque yo gano en ello, y vos nada perdéis.»
Dijo la buena dueña: «Sé tú bien sabedor:
yo soy la que parí al vero Salvador
que por salvar al mundo sufrió muerte y dolor,
al que hacen los ángeles servicio y honor.»
Díjole el hombre bueno: «Esto es de creer:
de Ti podría, Señora, esta cosa nacer.
Déjateme, Señora, por mí los pies tañer,
que nunca en este mundo veré tan gran placer.»
Contendía el buen hombre, queríase levantar
por hincarse de hinojos y por sus pies besar;
mas la Virgo gloriosa no lo quiso esperar,
quitósele de ojos, tuvo él gran pesar.
Por dónde iba Ella él no lo podía ver,
mas veía grandes lumbres en redor de Ella arder;
por nada la podía de sus ojos toller,
y era bien que así fuese, pues le hizo gran placer.
El clérigo y la flor
De un clérigo leemos que era de sesos ido,
y en los vicios del siglo fieramente embebido;
pero aunque era loco tenía un buen sentido:
amaba a la Gloriosa de corazón cumplido.
Como quiera que fuese al mal acostumbrado,
en saludarla siempre era bien acordado;
y no iría a la iglesia, ni a otro mandado
sin que antes su nombre no hubiera aclamado.
Decir no lo sabría por qué causa o razón
(nosotros no sabemos si se lo buscó o non)
dieron sus enemigos asalto a este varón
y hubieron de matarlo, déles Dios su perdón.
Los hombres de la villa, y hasta sus compañeros,
que de lo que pasó no estaban muy certeros,
afuera de la villa, entre unos riberos
se fueron a enterrarlo, mas no entre los diezmeros.
Pesóle a la Gloriosa por este enterramiento,
porque yacía su siervo fuera de su convento;
aparecióse a un clérigo de buen entendimiento
y le dijo que hicieron un yerro muy violento.
Ya hacía treinta días que estaba soterrado:
en término tan luengo podía ser dañado;
dijo Santa María: «Es gran desaguisado
que yazga mi notario de aquí tan apartado.
Te mando que lo digas: di que mi cancelario
no merecía ser echado del sagrario;
diles que no lo dejen allí otro treintenario
y que con los demás lo lleven al osario.»
Preguntóle el clérigo que yacía adormentado:
« ¿Quién eres tú que me hablas? Dime quién me ha mandado,
que cuando dé el mensaje, me será demandado
quién es el querelloso, o quién el soterrado».
Dijóle la Gloriosa: «Yo soy Santa María,
madre de Jesucristo que mamó leche mía;
el que habéis apartado de vuestra compañía
por cancelario mío con honra lo tenía.
El que habéis soterrado lejos del cementerio
y a quien no habéis querido hacerle ministerio
es quien me mueve a hacerte todo este reguncerio:
si no lo cumples bien, corres peligro serio.»
Lo que la dueña dijo fue pronto ejecutado:
abrieron el sepulcro como lo había ordenado
y vieron un milagro no simple, y sí doblado;
este milagro doble fue luego bien notado.
Salía de su boca, muy hermosa, una flor,
de muy grande hermosura, de muy fresco color,
henchía toda la plaza con su sabroso olor,
que no sentían del cuerpo ni un punto de hedor.
Le encontraron la lengua tan fresca, y tan sana
como se ve la carne de la hermosa manzana:
no la tenía más fresca cuando a la meridiana
se sentaba él hablando en medio la quintana.
Vieron que esto pasó gracias a la Gloriosa,
porque otro no podría hacer tamaña cosa:
trasladaron el cuerpo, cantando Specïosa,
más cerca de la iglesia a tumba más preciosa.
Todo hombre del mundo hará gran cortesía
si hiciere su servicio a la Virgo María:
mientras vivo estuviere, verá placentería,
y salvará su alma al postrimero día.